Aquella Carta sin enviar....

Dejé de creer en los Magos de Oriente cuando entendí que los pagaba El Corte Inglés, nómina de ilusiones finiquitada a la par que aquel Santa Claus que importaba de "lugares lejanos" juguetes de tercera calidad que no querían los niños de Europa. Cartas quemadas en la Vuelta de aquel Patio, a escondidas de los mayores, fósforo de rencor de ilusiones rotas, llama y humo para seguir creciendo, creciendo en aquella España de finales de los sesenta, aquella realidad arcaica aunque añorada, aquella España que traía realidades, aunque realidades siempre en blanco y negro.

Me quedaron muchas, muchas cartas sin escribir y lo peor de todo, un frío glacial de inviernos perdidos en mis zapatillas de felpa, dormidas tras la puerta, como un cachorro sin amo, esperando que volviera.... como un tesoro resquebrajado, la tapa sin arcón de pequeños benditos Sueños que volaron.

Como voló mi infancia, pisoteando aquellas redondas uvas de Año-nuevo....vida, de nuevo, nueva.... "porque ya eres un hombrecito".... como si los hombrecitos no tuvieran corazón e ilusiones.

No encontré ningún libro, sólo novelas de Estefanía y Corín Tellado.... las palabras escaseaban transformadas de boca en boca en consentidos silencios, como si el Saber lloviera del cielo.... al fin y al cabo las flores del jardín terminan siempre brotando, aunque apenas rieguen sobre ellas las palabras y el conocimiento.

Creo que anduve vagando, rebuscando sin apenas sentido por las estanterías de mi vida, buscando quizás las respuestas a preguntas que nunca comprendí hacerme.

Garabateé con torpes dedos de niño, palabras de hombre forjado a empujones, perdido entre rollos de papel y galones de tinta, ribetes de calamar-sudor negro de Faber-Castell unas veces, de Pelikan las peores, trazas que engalanaron muchas veces las uñas, las noches al compás de mis inexpertas y nerviosas manos.

Utilicé aquellas mismas hojas, llenas de mudo contenido, aunque vacías de entendimiento.... para crecer y terminar de ser un Niño.... cierto es que me fui muy lejos, quizás la distancia matice en negrita los buenos sentimientos aunque opacas cursive las noches, esas noches oscuras y tremendamente largas noches de invierno. Siempre, siempre las noches.....donde nadie llega para sentarse, deletrear en tu vida, escribir en tu espacio....

....Despacio.... aunque infinitos enter separen las líneas de tu vida, la carta añorada de aquellos Reyes Magos de Tu Vida llenándose de vacíos, de letras sin pagar, hipotecada tu vida de sueños sin realizar, de lágimas de emoción sin derramar, vulnerado el sentimiento, aborto en el tiempo de sensaciones, de sentimientos, de risas y también de lágrimas....

....Despacio....aunque de improviso, siento que siento aquel mensaje inacabado, aquella Petición que creí injusta durante demasiados años...."¿por qué no, ser Feliz"? ¿Por qué buscar las preguntas cuando la respuesta es....Vivir?

Cierro los ojos.... hoy no necesito Estrellas, ni cantos de grillos ni fragancia de mentas, cierro los ojos, no necesito apretarlos porque la Luz no molesta. Pulso mis dedos, los dejo volar como el viento, recorren las letras formando palabras, acarician los vanos de las letras como la piel de su cuerpo, respiro con la barra de espacio, deseo ....pulsando de nuevo enter.... por fin desde hace ¡tanto tiempo!....corro, vuelo, nado como un pez alado entre mis Sueños...no necesito papel ni tan siquiera tinta para contaros, para solicitar ¡por fín Mis Deseos!:

Quiero,......(me siento nervioso, no se si seré capaz de merecerlo)...Quiero..... tener unos Minutos, pero unos Minutos de verdadero Tiempo, Tiempo para querer a mis Hijos, para Escribir y Leer en Nuestras Vidas junto a ellos.... Tiempo, pero Tiempo del que no existe en el tiempo.... Tiempo para soñar junto a mis Hermanos.... para peinar suavemente a mi Madre, para pescarotra vez juntos, junto a Mi Viejo.... Tiempo, pero del que no vale dinero, Quiero Verdaderos Minutos y Segundos, de los que no se escapan entre tus dedos, 

Quiero tiempo de mi Tiempo, del que nadie puede regalarme, si yo no siento, si yo no quiero, Tiempo del que no se podrá medir nunca, del que nadie robarme podría hacerlo, del que guardo para dormirme, mis ojos clavados en ese grandioso Azul, junto a Mi Niña mi frente reclinada, sobre Su Pecho, almohada de mi Cielo suave y sereno.

Angel Busto Maneiro.