El blog de angelbustomaneiro

Me sorprendió el invierno en una de esas tardes cualquiera en las que me dejaba llevar dócilmente por el tiempo.

Sabes muy bien que nunca quise enyugarme bajo el reloj y el calendario y que nunca me gustaron las bufandas.Siempre las sentí como meras tenazas alrededor de mi cuello y aún no era tan tarde, porque mi pelo, en cada despertar, en cada mañana, aún seguía danzando libre con el susurro del viento.

Simplemente.... fuí consciente de aquel singular otoño, que había llenado todas mis tardes de una melancolía placeba, grises tardes de niebla y a veces frío, que poco a poco iban tiñendo de escarcha, sí, a veces frío, frío sobre mis sienes y hmis fuerzas.

Pudo ser, tal vez, que me acostumbrara a tantos amaneceres juntos, yendo al camino, el tuyo y el mío, que de tanto pisar suavizase la roca, hermanados el pie y el charco, cantata hermosa canción, las hojas yermas bajo el aria de nuestros pasos. Porque roca y polvo son lo mismo, de un mismo vientre eternamente paridos, la roca amanecerá algún dia desecha en polvo y este a su vez en roca con los siglos de los siglos. Como tú y yo, arrastrados juntos algún día por el viento, eternamente juntos.

No me despertó ninguna alondra, abrí de golpe los ojos en despertar sobresalto. Aquella canción de frío invierno, llenó mi vida de minutos, de prisas y de sueños sin resolver, milimetrando cada espacio de mi vida con la premura del que sabe próximo el cadalso, aunque aún ni reo ni juzgado.

Nieva.....sobre mis pasos, por delante, aún por vivir. Nieva.... más es un frío que gélido congela de muerte los sueños. Nieva, como un invierno remate, que certero descuenta una vida, implacable hielo que se lleva el calor, sin importarle ser menos aún que cero. Un invierno plagado de muerte, de soledad y tristeza, de frío y de árboles muertos, de  días cortos y largas noches de crudo invierno.

Siento su voz, sueño mas aún despierto. Son las piedras de la Torre, redondeadas aristas de tiempo, las que me hablan en silencio, cuando me llevan mis pasos por La Calle del Recuerdo.... junto a nuestra ventana, plagado dintel de macetas de sencillo barro, otrora pariente de colores y aromas de primavera, atardecer hoy pardusco retazo de esquejes y enredaderas muertas, que por parecer parecen  incrédulas promesas, esperanza de vida para el más allá, para el más allá de los días de espera. Los árboles....escuálidos compañeros de viaje, desnudada el alma de sus cálidos verdes ropajes, esquelética realidad donde se graban dia a dia realidades de bellezas muertas, todo yace, salvo la danza de la lluvia que tamborilea sobre los tejados, sobre los cuerpos y las almas, sobre las hojas en las aceras.

Nunca me gustaron los paraguas. Dulce es la pasión del agua de lluvia empapando mi pelo, nunca puse un techo para mis sueños, ni una barrera para que mis ojos volaran a través del cielo. Paseando por el Pueblo, donde aún no es ciudad, donde las callejas y el olor a leña, humo y fuego, puedo sentir la soledad, la soledad de los inviernos. Llegando mis pasos a La Fuente, el sol se estaba muriendo, entré descalzo en el parque, descalzo de ilusión, perdidos los sueños.

Roto recuerdo el reloj, las estrellas se encendieron sentando en el banco, puedo decirte que sentí frío, desde aquel invierno que me hacía tanto daño. 

Entonces apareciste, con tu bolsa bajo el brazo, pesada carga de trabajo que de mi te apartaba tanto rato. Se encendió la primavera un momento, cuando te besaron mis labios, traías las manitas heladas y las escondí entre mis brazos. Nos fuimos despacio despacio, por la cuesta calle abajo, mi brazo rodeaba tus hombros, me contabas cosas del trabajo, música cantarina tu voz tanto tiempo diario robado. 

Iríamos a por los chicos, compraste el pan? de nuevo lo has olvidado....caminando por aquel camino de aquel invierno tan largo, comencé a pensar en mis flores, seguro que no se habrían congelado, caminando junto atí, esperaré a la primavera, un año más, una año más de Tí enamorado.

Es sólo un invierno más, calentito, sencillamente feliz, junto a tu lado.