El blog de angelbustomaneiro

Estoy sólo, mi familia se ha dormido ya......estoy pensando, me gusta pensar en lugar de ver la tele, sentado frente al espejo de mi ordenador. Escribo, pienso o quizás no .... y escribo.... quizás llegue hasta tí, quizás lo deseches sin abrirlo. Me da igual. Escribo lo que pienso, lo necesito, así respiro de nuevo.

Mi mente está inquieta, mucha Gente lo está pasando mal, aunque siempre nos tratan de contar que seguramente millones lo viven peor. Inseguridad, recelo, a veces indefensión, prontamente violencia, sinrazón y seguramente odio, odio intercalado entre falsas pasiones y rebrotes de rebeldía. gente que lo pasará mal....hombres, mujeres y .... niños. Siempre los niños .... ajenos a la realidad, sembrando sus cabecitas de pesadillas hipotecadas de futuro.

Se acabó el Sueño, fotocopiado del americano. España va bien...o crisis ¿qué crisis?...me da igual el color.....se derrumba la Ilusión, décadas de ladrillos construídos sin ton ni son sobre cimientos de barro y mentira. No existe el dinero, no está, no,  no está......aunque es igual, porque en el hogar del pobre tampoco existe la felicidad, nunca pudieron comprarla.

Se apagan las chimeneas, las barbacoas empolvadas, los todoterrenos aparcados con el seguro caducado. Los niños vuelven al cole, de nuevo andando y las tarjetas de crédito se arropan unas junto a otras en el último cajón....saturadas....sin pagar... mientras el teléfono suena una y otra vez con voces de acento hispano que reclaman deudas no satisfechas.

Se acabó el jamón, hasta el hueso para algún caldo, su cuchillo inútil en el cajón de los cubiertos amenazando los dedos del incauto, dedos que buscan a fin de mes, bajo el cajón de los cubiertos, por si hay algo suelto ....perdido....como los sueños de un obrero, de un obrero que como tantos y tantos otros soñó con ser burgués. Sueño americano......creímos tocar el cielo, pero como a Icaro nos abrasó el Sol....

Luchamos poco, diría mi Abuelo, quizás mi Padre, fue todo tán fácil.....conseguimos tanto con tan poco esfuerzo. Ahora sobran las televisiones.....llevaremos alguna para el pueblo, los móviles de hace un año....ya obsoletos, alguna consola de juegos arcaicos y discos....de vinilo....¡todo fue tan rápido!

Fuímos ricos de todo, hasta de lo que no necesitábamos, nos cegó aquel Sueño, sueño americano, ahora se apilan las deudas, las letras, los impagados.... a veces pienso en tanta gente, tantos que antes había ignorado, hay sí, hay mucha Gente pasando problemas....pero .... ¿dónde está el Dinero?.... para comprar Ilusiones, aquel dinero que compraba la felicidad ..... aquel dinero, semilla de los Sueños.... ¡no puedo comprender que se haya esfumado!.

Me llamo Ángel, tengo cincuenta y un años. Estas alas me han traído y llevado siempre, aunque creerme si os digo que hubo veces que volé tan alto que abrasé las puntas de mis dedos por intentar acariciar de cerca al Sol, aunque también es cierto que hubo otras en que rocé tan de cerca el suelo que mis rodillas sangraron hastiadas de dolor y de sucio barro.

Soy un hombre normal, de la forma y manera en que concibo a los hombres normales, queriendo ser grande, pero sin dejar de ser sencillo, modesto con mis palabras, enorme con mis sentimientos, ángel varado en la tierra pero Ícaro en el Cielo de mis Sueños. Áptero en un Mundo de humana miseria, ser humano, los pies en el suelo, aunque batiente con la fuerza de mis versos, ya sabes, me siento fuerte, muy fuerte, porque nunca podrá poner nadie barreras ni  fronteras a mis pensamientos.

Voy a decirte una cosa, no quisiera parecerte necio, hoy he abierto el Libro, me decidí, por fín a hacerlo…. raído, gastado … lo encontré en un rincón de mi vida, en aquel Cajón de Los Recuerdos.

Muchas hojas las arrancó el viento. Puedes creer que otras muchas las emborronó el tiempo, tinta de recuerdos que la lluvia ensució sin piedad ni remordimiento, partes de mi vida que trataban de esconderse ahí adentro, como sin querer salir y doler de nuevo. Olvidadas, emborronadas, retales de papel de mi vida de avergonzados lamentos. Páginas de dolor, charcos de barro donde caí mil y otra la peor de las veces…… Láminas en negro y gris, imágenes perdidas, hojas en blanco, sí…. como queriendo ser olvidadas, injustamente marginadas al rincón del olvido.

Tantas veces caído.

Ángel de alas mordidas, las plumas de Mi Libertad, tantas veces en el suelo, abatido sin piedad. Sangre y dolor, Dolor y viento,  Viento que te lleva. Fuerzas que te aupan, que te empujan para el vuelo. Volar, volar de nuevo, para remontar, para remontar de nuevo.

Aquel era el Libro de Mi Vida, pero ¿cómo pude abandonarlo en este estado?

Arrinconado, te dije, peor aún, ¿cómo pude tanto tiempo tenerme olvidado en este oscuro y triste  Rincón del Olvido….despreciado….despreciando mi propio pasado?

Porque aquel Libro era Yo…..todo lo que soy. Soy fruto de sus Páginas, de las Bellas….también de las Amargas, todo lo que hay escrito en sus Hojas es la sangre de mi cuerpo, a este final momentáneo del camino todos sus pasos me precedieron.

Páginas, oscuras o amarillas, también limpias o blancas, torpemente dibujadas o con delicadas láminas, con retorcidas o apasionadas letras, manchadas de grasa, tristeza, ilusión o nácar.

Abrí aquel libro, por cualquier parte, me daba lo mismo, ese libro era simplemente Yo, no iba a descubrir nada nuevo, ¿por qué por aquel sitio?  Una esquinita doblada, marcando para ser vista. Probablemente fuera algo grande, ya sabes, la marcaría para recordarla…. como hacemos tantas veces…. ya ves, la Vida no fue siempre amarga, tras los nubarrones de tristes experiencias irisamos mil colores, miles de vivencias bellas, Arco Iris de de Tu Luz tras la lluvia  pintando el Cielo de emociones etéreas.

Fui de una esquinita hacia otra, al azar, repasando las páginas. Aquella era mi vida, Aquél era Yo, la emoción me embargaba, todos aquellos fueron mis pasos que hasta Mi Hoy, Mi Realidad me traían, me llevaban.

Cerré la pasta de aquél tosco Libro y lo apreté contra mí.

La Paz llegaba.

30 de Junio de 2002

La verdad es que me estaba dando una pena terrible el tener que despertarle.

Estaba el chavalín dormido, como un Angelito que era, despanzurrado en su cama, con una carita que daba “grima” cortarle el rollo, levantarle como a un zombi para llevármelo de pesca, ¡jóerrr!, que eran las cinco y media de la mañana, tarde para mí pero un mundo distinto para él, totalmente aún de noche.

La tarde anterior, polémicas con Crac, mi esposa y compañera. Que si patatín, que si patatán, que era aún muy pequeño, que iba a ser una paliza de coche, que cuidado con las orillas, que se coma todos los sándwiches, que se embadurne de crema, que si la gorra, que si el sol, que si es muy pequeño (otra vez), blabla blín, blabla blán .... pero las ganas e ilusión de padre e hijo terminaron triunfando por goleada sobre el cariño y la preocupación de la Madre.  ¡Nos vamos en coche de papá a pes-cal a Navalcán!.

Fue despertarle y lo primero que buscó fue su gorra, “la que tenía un blás-blás” y hubo que arrancársela de las manos para darle un duchazo y que terminara de espabilarse. Luego, a continuación y tras bajar los bártulos y la mochililla con los dinosarios y los camiones-volquetes, empezó, por fín, la Jornada de Pesca: Padre e Hijo en búsqueda de emociones pesqueras..

Bueno ....  pues todo el camino hasta el pantano escuchando la cinta de los Payasos de la Tele y sin poder fumar en el coche. Un poco duro, es cierto, pero cuando por fín divisamos las aguas del embalse y nos metimos por el camino la sensación fue increíble. Ibamos cantando “campeones, campeones”, no se de qué, pero de verdad que lo éramos.

Unos metros mas de camino con el coche y comencé a preparar el chiringuito:  un toldo, piquetas con cuerdas, tensores, una sombrilla, una manta para el suelo, un par de sillas, la nevera (¿todo esto venía en el coche?) y una piscinilla de esas hinchables de “miki-maus” para que el chaval no tuviera tentaciones de meterse al agua entre las cañas.

Por fín y casi a las nueve y media de la mañana, pude lanzar las cañas. A continuación cebar y cebar y esperar, viendo como saltaban las carpas y como las garzas daban vueltas y mas vueltas por la recula.

Papá …¿y por qué saltan los peces?  ???? Papá, papá … y por qué las nubes salen de detrás de la montaña? ???? Papá, papá, … ¿y que comen los cigüeños y quien se los come? ...papá, ¿qué comen las milusas?  Medusas, eso, ¿qué comen las medusas, aquí hay medusas?, ¡por qué no hay medusas, papá? …. ¡qué comen los si-lu-los, por qué aquí no hay si-lu-los? ...tranquilo, que los habrá, tarde o temprano … papá, papá, ¿quién se come a los si-lu-los, por qué no se los comen? … ¿ por qué su carne sabe tan mal? … ¿y tu como lo sabes, es que has comido alguna vez si-lu-los? ….  Tlin-tlín-tilín … ¡vamos Angel, la caña … que te están picando! (buf, ¡menos mal!)

La primera picada fue para la caña larga, así que tuve que ayudarle sujetándola por encima de su cabecita, mientras él recogía línea. Sería una pieza pequeña pero al llegar a la orilla, se escapó.  Papá, ¿por qué se ha escapado, papá, es que no quería la cal-pa que la pescáramos?, papá ….. (Me dí cuenta a tiempo que había que decir algo, explicarle algo para que no considerara la pérdida como un fracaso… ¡Plínnnnn! (idea):

“Mira Angel, , la pesca tiene muchas cosas bonitas y entre ellas hay una:  es que una vez gana el pescador y otra gana el pez”, así siempre ganamos todos, ¿me comprendes?

Aaaah, claroooo ....  pol-eso se ha ido la cal-pa a decirles a sus amigas que aquí  hay engodo muy rico y que a lo  mejol   se lo comen todo y luego se escapan.  (Bieeeen, funcionó.)

 Pues estaban las tres cañas lanzadas a fondo, con cebador de engodo y maíz en el anzuelo, de cebo. Una de las cañas, de cinco metros era la que tenía todas las picadas, otra telescópica de tres y medio estaba lanzada para los barbitos, con anzuelo “mas canijo” y la tercera, la suya, una “Sespir” Pitufo, de metro y medio, estaba mas quieta que un palo.

Yo quería que picaran en su cañita y no hacía más que cebar su zona, pero ná-de-ná: todas las picadas iban “pa-la-larga” y el niño no podía con ella cuando me apartaba para tirarle alguna foto sacando las piezas. A media jornada habíamos clavado y sacado catorce carpitas, las cuales antes de ser soltadas debían pasar antes por comisaría, digo por la piscinilla del “miki-maus” para que hablaran un poquito con los dinosaurios , aunque fuera brevemente, antes de regresar al agua.

La carita que ponía el crío al devolverlas (cuidadosamente) al agua, no la olvidaré nunca. 

Hay que acariciarle la barriguita pa-que sepan que somos sus amigas, ¿verdad, papá?

Sí, hijo, sí … y entre sándwich y sándwich, entre cascabelito y cascabelito fuimos disfrutando de la mañana.

No se como lo hice, pero a eso de las tres, conseguí que se echara un sueñecito sobre la manta, bajo el toldo. Me senté en una sillita de esas de tijera, me abrí una botella de alemana fresquita, me encendí un purito Reig de esos de “campeones” y me sentí el hombre más feliz del mundo, contemplando la orilla (increíblemente vacía de gente) y compartiendo miradas entre los puntales de las cañas (ya sin cascabeles) y la carita de felicidad de mi chavalín dormido.

Me dio absolutamente igual que no entraran las carpas. Ahhhhhhh, qué rica la cervecita, creo que me abriré otra.

Sonaban las chicharras, cantaba, a lo lejos un cuco y de vez en cuando la brisa traía hasta mis oídos rumores de cencerros de alguna manada de cabras, allá a lo lejos.  Sonaba el viento, suave, sobre pequeñas olas que acariciaban la orilla, la paz total a mi alrededor … ¿qué mas? … ¡si existía dios, el dios de los pobres, tenía que ser algo parecido a aquello!  … Sólo saqué una carpa (en la caña larga, claro), mas era pequeña. Entonces se me ocurrió una idea: Sigilosamente saqué la caña del niño, vacía de cebo “ y de ná-de-ná” y le coloqué aquella pequeña carpa, enganchada, para que el crío por fin la estrenara, cuando se despertara. La lancé cerquita, sin hacer ruido y esperé.

“Ángel, ángel,  tu caña … te están picando” … ( media hora después). Echó a correr hacia ella “¡por fín, por fín ha picado en mi caña, papá … en mi caña!”.

Comenzó a recoger (qué raro … parece que no tira, la caña apenas se dobla…), cuando al acercar el aparejo a la orilla:  ??????????? …  ¡Un pez gato?

No me pregunteis nada porque aún hoy no lo entiendo, solamente llevaba un anzuelo el aparejo y aún no lo puedo comprender,¡antes había una carpa y ahora ....un feorro y barrigudo pez gato? ...pero, bueno:  … ¡Un pez gato!

Pudo ser arte de magia,(“cuchifús de cuchifás … en pez gato te convertirás”) o que la carpa se desclavara para después … yo que sé, el caso es que la jornada estuvo plagada de momentos mágicos, sensaciones que en toda mi vida de pescador de caña no había tenido nunca antes. Momentos para recordar y comprender  aquellas otras sensaciones que treinta y tantos años antes sentiría mi padre, cuando yo era aquel niño, que ahora estaba a mi lado. Y aquél hombre tán querido y admirado ahora era yo.

Allí estaba yo, continuando, intentando dejar mi Huella sobre el sentir de mi chaval, como años antes lo hiciera Otro sobre mí.

Recordé aquella frase “de no se-qué” poeta en mi interior, que decía:

La muerte no es absoluta.

Cuando te vas, no te vas del todo,

Siempre quedará  tu Huella, perdurando en el Tiempo.

Nunca moriremos del todo.

La Huella perdura,

En tus Hijos y en los Hijos de tus Hijos.

Menuda  mierda de día que habíamos elegido para ir de lucios. Toda la semana preparando con ilusión de chiquillos aquella salida al García de Sola y nos habíamos lucido con el día, de verdad tengo que decir que de haberlo sabido ….¡venga seamos sinceros: habríamos venido igual!

Y es que la Pesca es un maldito veneno que corre por tus venas, que aunque sabes que puede resultar “perjudicial para tu salud” no puedes pasar sin darle “unas caladitas” aunque sea en una espantosa mañana del mes de Febrero.

El camino, ¡qué os voy a contar!: Comenzó con niebla, ya en Alcorcón, siguió en Talavera,  más niebla en Alcaudete de la Jara  y cómo no, en Cijara ( aquí, la niebla terminó por acojonar-nos y circular en segunda hasta que traspasamos el Portillo). Luego, bajando hacia Castilblanco, estuvimos a punto de hacer vuelo sin motor, pues no se distinguían los perfiles del puente. Herrera del Duque, ( ¡que-te pasas el desvío! ) para llegar lo más seguro (y despacio posible) hasta Peloche.

Al bajarnos del coche, fue cuando nos dimos cuenta que se habían fundido los antinieblas (¡nos ha jodido…. Ya decía yo que no se veía ná-de-ná!). Bueno, lo importante es que estábamos en el Pueblo y a pie de pantano.

Decidimos Steel y yo tomar-nos un cafetito y por qué no, unos chupitos de hierbas que hicieran reaccionar nuestros congelados cuerpos.

Steel, era un amiguete pescador, que conocí hace tiempo en los foros de pesca, buen pescador de lucios, como buen escocés, aunque el solía decir que “lo que mejor se le daba en su país eran pescar los salmones y las merluzas al tiempo”.

El mesón estaba muy guapamente decorado, como establecimiento de zona de caza mayor que era, con trofeos de ciervos, corzos, jabalíes y algún bicho-raro que no acertamos a describir y que el graciosillo del escocés bautizó como “angelu-itos”, en referencia a mi persona y al vaticinio de que habríamos de regresar allí de nuevo para verlos “a la hora del angelus”, porque él, personaje materialista y hombre de poca fe, esperaba que la mañana fuera desalentadora en cuanto al frio, a la lluvia y a la niebla.

Antes de partir (y por dos veces) tuvimos que regresar al interior de la tasca, debido al chaparrón considerable que nos descargaba. Así y entre chupito y chupito, nos conjuramos para volver junto a las cabezas-amigas al mediodía para agasajar-nos con unos zarajitos, unas mollejitas o unas sugestivas setas de pueblo con jamón.

¡Qué manera de caminar … a paso trotón, con la lluvia fina golpeando nuestros chubasqueros del decathlón ! … ¡Yo creo que la energía de los chupitos de orujo nos hacía invulnerables!, así que entre risas y cachondeítos en spanglish, llegamos hasta la zona guapa de los cortados, en donde comenzamos a lanzar nuestros artificiales, coincidiendo con el cese del chaparrón y la invasión neblinosa de nuevo.

Acuchillando la orilla, uno detrás del otro, fuimos disfrutando de la pesca, que no de las picadas, el jodido pelirrojo con su “rapala-Nelsson” bombardeando Reculas-Invencibles y yo con mis spinners con “falditas” que no pescaban lucios pero que parecían escoceses esmirriaus. Nos lo pasamos de muerte, pero a eso de las doce, sonó la alarma del reloj del Mac-huevos este y no sé que huevos hizo … que se le cayó la caña y rompió el puntal.

La mirada que le clavé le tiñó el pelo de azul. “Que no brother, que no hice roto aposta, que no por Good, que sido sin no querer”.

Al principio me mosqueé un mazo, pegándome un bajón de carallo, pero cuando pude estar cerca de él, me di cuenta que “decía verdad”, que no había sido un absurdo pretexto para volver hasta el Baretou ( que por cierto estaba a freir puñetas )

Y a freir puñetas volvimos. Cambiados de ropa, sequitos y con caña de repuesto del coche, decidimos “reconciliarnos” y “olvidar mal-rollo de rota caña”, almorzar  y mientras se iba marchando la tormenta ponernos a gustito con aquellas raciones “tán güenas y sabrosas de pueblo”.

Las tres y por la puerta salimos, no nos entró ni el café. El vino españo-cáceres very güeno, decía el Mac puto este con su caña nueva (que por cierto, era mía, haber si rompes también ésta jodío), mientras caminábamos, esta vez más pausadamente, en dirección a los cortados, aún con el saborcillo de las setas con jamón  en los huequillos de las muelas. (Se me olvidó coger un palillo, mecachis).

Comenzamos a pescar, al principio juntos, pero pronto el pelo-cobre se fue rezagando con la escusa de “plantar un faro” en la niebla. Así que ya no le volví a ver  hasta el final, ya que me encontraba muy a gustito ( sería el vinillo, me habían dicho que pescara con vinilos y no con vinillo de pitarra, joooo, qué malo).

Me fui hacia delante, lanzando en cada zona que presentía, una y otra vez, con una energía desconocida hasta entonces, lanzando y lanzando, el colega-vinagre cada vez más lejos, incluso desaparecido en combate.  Hasta que me detuve al llegar a una pequeña recula. La niebla era densa, muy densa, no se veía un pimiento …. Y yo, con mi globito. ¡No sabía que me estaba pasando! Me encontraba muy a gusto, de verdad, todo era muy extraño, pero que muy extraño, de pronto, ¡todo dio vueltas y vueltas y me pegué un tarugazo de cojón de mico!  …

 …...(Fffffffffuuuffff …. Ya se estába  pasando … fffuuuuffff …. Qué malito que me he puesto) … me incorporé y noté (por fín) que había metido “una pata en el agua”, así que decidí, dar de nuevo la vuelta, que estaba yo muy raaaaaro. Me había cogido un colocón de Lago Ness.

Al rodear la primera roca, no … no podía ser … En la siguiente punta de piedra había alguien llamándome a grito pelao, haciendo aspas con los brazos.  Algo me dijo de seguir a ver “qué pasaba” no fuera ser algún accidentado o algo así,  así que para allí que me fui, pero a mitad de camino escuché un grito: “Aquí, aquí” para desaparecer ipso-facto. No podía ser, pero a mi me había parecido un melenas con faldas, “un gans and rouses” de esos, pero ¿qué hacía semejante elemento en aquella tarde de niebla en mitad de la nada?.

Al llegar a la zona que me había señalado aquél indígena … no había nadie, había volado. A derecha … a la izquierda … nadie.  Tengo que decir que me quedé ano-na-dado, incluso busqué alguna cámara oculta, pero … nada.  Así que, encendí un cigarrito y lancé mi cucharilla ... ¡claaaaaro … por lanzar!

Sí, … un lucio. ¿cómo lo sabíais, os lo he contado ya antes?. Pues sí, saqué mi primer lucio y me cambió la cara. Continué hacia delante y al doblar la zona de los árboles “Aquí, aquí ” otra vez el maromo ese con faldas a cuadros, que llevaba una mochila y unas cañas muy cortitas … no sabía decirlo bien, porque estaba algo lejos. Anduve hacia la zona señalada y al girar  tras el eucalipto: (Sí, lo sé… no estaba). ¿Os lo imaginais? ...Lancé mi cucharilla y …..

Sí … otro lucio. (de verdad, era para alucinar, pero era real, porque me pellizqué en los pantalones mojados y pillé chicha … y eso duele).

Volví a la carga, persiguiendo a aquel fantoche, pero siempre lo mismo …. Poco a poco fui completando mis observaciones sobre aquel Gaitero Escocés Fantasma: me marcaba el sitio, como un perrillo de caza para luego desaparecer.  Así que para allí que me iba yo, para lanzar y sacar otro luciete, que bueno, no es que fueran muy grandes, pero que iba cargado con docena  y media de lucios ( haaalaaaa, …  te has pasao) y ya mi espalda comenzaba a acusar el peso sobre ella.

Cada vez que giraba una esquina del pantano “aquíii, aquíiii” y para allá que me iba. Lanzaba mi cañita y …. ¡plás … otro lucio!

Ya empezaba a estar un poco-bastante hecho-polvo, así que le di mil-millones de gracias al simpático-faldón y regresé hacia el coche, muy cansado, pero también algo más lúcido.

A mitad de camino, casi tropecé con mi compañero Steel, con unos pelos de loco que parecía salido de  una pelea de zarigüeyas. Los ojos los tenía moraos (de tanto sufrir, digo yo) y con una pinta de haber corrido un par de cientos de maratones.

La puntilla le cayó cuando vio el muestrario de lucios que colgaba a mis espaldas:

 “Brother … qué mal me han caído las setas … llevo toda tarde alucinando. España tiene setas muy raras… no se-yo, en Escocia ya pasó a mí una ves ...no lo entiendo … otra vez Gaiterou … ¿es que tú también viste gaiterou? ”….

Me hice el loco y aprovechando mi momento de gloria le dije: “Pero Steel, ¿ es que no has pescado nada, ná-de-ná?

“Calla, calla, no decirte tú, que Yo pilled un pedo muy raro … ¡Lleva toda la tarde persiguiendo-me a mí, un gaiterou escocés de mi pueblo, que me dice “paga Joputa… que  otra vez te fuíste del  Baretou sin pagarrrr…. ”

“Claro, claro, eso te pasa por  Mc jeta, si es que te tienen fichado, anda vámonos para la City, antes que vuelva el Jonny Walker  ese y me toque a mí soltar la Money (de nuevo).

Las setas…. Seguro que había alguna rara entre ellas , yo creo que sí … que eran raras …. Muy raaaaaaras. La próxima vez pediremos unos bartolillos ….

Es muy fácil tratar de recordar,

simplemente basta “con estar  en paz con uno mismo”.

Los recuerdos renacen en nuestra  mente, se desarrollan, se reproducen,

arrastrando consigo otros recuerdos y finalmente … nunca mueren.

Dormitan en el interior de nuestra memoria,

sesteando hasta que son de nuevo necesitados.

Basta simplemente “con estar en paz con tu alma”.

Sin embargo, si  la existencia personal es atormentada

y los temores, los reproches o las dudas reniegan en tu conciencia,

esos buenos recuerdos huyen,  tratando de no salir, de esconderse.

Es entonces cuando se impone la lucha “del tirar-palante”.

¡Qué terrible y triste una persona sin pasado, sin recuerdos a los que regresar!

Regresar para recrearse o quizás para reconducir un camino,

Camino quizás torcido por las dudas.